A Proxi Mada Mente, Apuntes

Tres y diez bajo cero. Carta a Pola

charlieflagsceneagain

No llueve. Son las tres y diez bajo cero, y hasta el agua de las canillas se congeló.
Hace tanto morocha, tanto cuento, tanto silencio que contarte. Hay un ruido que hace tanto me canta la marcha fúnebre en el teléfono.

Me pregunto cuanta pena se puede soportar. Cuanta hipocresía y cuanto dolor duerme y espera también, mientras yo escribo. Hace tres mundos y mas de diez años que esperaba mirando el río, o soplando el viento, pasarme una semana leyendo los diarios, intentando escribirte.

Tengo mates amargos. Hace frío y es temprano para todo lo demás. Yo nunca fui feliz. No es posible explicarlo.

Vivo en una esquina del desierto y a veces en invierno me muerdo la lengua.

Ninguna de mis vecinas se parece en nada a vos.

Soñé con tus pantalones anchos, y me desperté entre las mismas paredes habituales, Y me veo, mirándote sobre el costado izquierdo del hombro.

Te quise siempre como una promesa. Como a la fobia y el humo de Buenos Aires.
Si pudiera avisarte de mi locura y mi ausencia, ninguna de estas palabras tendría sentido.

En fin, yo nunca conseguí escuchar un disco de Babasonicos.

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