LISANDRO DE LA TORRE por Reyna Diez

Reyna

LISANDRO DE lLA TORRE por Reyna Diez

Josefina Suárez Wilson de Diez, nació el 16 de mayo de 1914. Madre de cinco hijos, Ramiro, Pépe, Rolando, Perla y Diana. Ramiro fue compañero de militancia de Silvio Frondizi. Rolando estuvo preso entre 1971-1973 por su militancia político y fue exiliado desde 1977. Perla fue presa política desde 1975 hasta finales de la dictadura. Diana, militante de la Juventud Guevarista fue secuestrada y desaparecida en 1976.

En la década de lo años 30´s, Reyna recorrió distintos lugares de las provincias de Córdoba, Salta, San Luis, San Juan, Mendoza y La Pampa en campaña de la solidaridad con los Presos Anarquistas de Bragado.

Más tarde fundaría en la ciudad de Los Toldos, en la provincia de Buenos Aires, el primer Colegio Secundario y la primera Biblioteca Popular.

Fue elegida, por pedido de los estudiantes; Decana de la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación durante el año 1974; asediada por la Triple A se vio obligada a renunciar.

Entre su extensísima militancia, se la puede encontrar animando la Comisión de Familiares por la libertad de los presos políticos en 1971, realizando huelgas de hambre, arengando a los obreros en las puertas de las fábricas, pasando a la clandestinidad después del golpe del ’76.

En 1980 refundará la Comisión de Familiares de Detenidos y Desaparecidos por razones políticas. Siendo Presidente de la Federación de Familiares de detenidos y desaparecidos de América Latina.

Desde 1983 fue convocada por los distintos Frentes de la Izquierda para integrar sus listas de candidatos, a los cuales accedió sin condicionamientos.

En el año 1999 fue nombrada “Mujer Referente de la provincia de Buenos Aires”, por la Cámara de Diputados. En el mismo año, elegida “Ciudadana Ilustre” de la ciudad de La Plata por el Concejo Deliberante.

Fragmento del discurso de Reyna Diez en el homenaje realizado por la Juventud Guevarista el 13 de noviembre de 1998 en el hall de la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad Nacional de La Plata, con motivo de la presentación del primer número de sus poemas, cuentos, historias, pensamientos…

“… Me gusta estar de pie… aplausos

Yo pensaba qué les voy a decir. Voy a conversar con ellos seriamente, qué hacen, dónde están, cómo se encuentran en este momento, qué están adjetivando y sin embargo lo que ustedes llenaron en mi corazón, en todo mi ser, todo lo que se me conmovió, que me hizo recorrer de nuevo toda mi vida pasada y sentir como si viniera un hálito, un hálito puro, dulce, recreativo, cómo iba yo a averiguarles, y a decirles algunas cosas serias y muy serias, si yo tenía el corazón que se me estrechaba dentro del pecho, tan lindo ha sido el día de hoy, que lo guardaré como una cosa tan preciosa, que quizá no pueda repetirse, porque la belleza, las cosas puras y buenas muchas veces tienden a desaparecer con uno mismo, pero no es así realmente, ustedes han encendido como una nueva ráfaga en mi, y me he pensado con un poco de vergüenza, “no es tan cierto que yo siempre hice esto o hice aquello, también perdí el tiempo, también disipé momentos”, que desde ahora no van a ser así, porque hay mucha injusticia, que se va arrastrando por nuestra tierra, porque hay mucha maldad, porque hay mucho prejuicio, porque es necesario empezar de nuevo, con esa gallardía y esa fuerza comunicativa que teníamos hace unos años y por qué no reverdecerla, si la sangre corre con el mismo sentido que corría…”

LISANDRO DE LA TORRE
SEMBLANZAS DE SU VIDA Y SU OBRA

Por Reyna Diez

Una voz en el pantano. No la única, pero sí la de mayor fuerza. Más que por la resonancia inmediata, por su proyección en el futuro. Por las calidades intrínsecas de la inteligencia constructiva unida al juicio critico pulverizador. Sobriedades expresivas de elocuencia parlamentaria del más puro estilo político. Confluencias de una cultura vasta formada por la receptividad y análisis de corrientes culturales perdurables. Fervores de juventud, sapiencias de la madurez.

Todo: cultura, inteligencia, juicio crítico, fervor juvenil, sabiduría adulta… Todo, en un puño vigoroso que con impactos certeros golpeaba a los peleles de la política, corrompida, en el mentón.

Ante la mirada muerta de las congregaciones oblicuas que se movían con desvergüenza en el Estado nacional. Que usufructuaban las fuerzas reales del país. Su economía, su industria, su decencia, su idealismo.

Como contraste, la soledad de Piñas. La naturaleza grande, áspera y señera, que obliga al hombre a la reconsideración de todo problema. Gigantescos árboles que sólo por apremio económico dejó abatir y que imprimieron en su sensibilidad una huella dolorosa.

Sufría como sufren los hombres que lo son. Dejando en la almohada el desánimo del día anterior, traspasando a una carta el escepticismo de la jornada perdida, arrancándose con todas las fuerzas anímicas de resistencia vital, a la adaptación mezquina que lo rodeaba.

Cuando lo asfixiaban la cortesía, la banalidad de juicio, la coartada política y la estratagema jurídica, huía a la soledad.

Temieron la fiereza de su gesto. Subconscientemente, ese temor estaba delatando la vergüenza de no responder a su fuerza propulsora.

Por eso lo llamaron amargado y envenenado. Porque no se sentían capaces de levantar esa voluntad de bien público hasta la esfera constructiva de gobierno a que hubiera estado destinado en un país de más fe, de más visión política, de más idealismo que el nuestro.

Intereses creados, especulación, división de las fuerzas, miedo que enerva, contagio de actitudes genuflexas, apego excesivo a los bienes materiales.

El seguía hablando. En el Senado… en la Escuela de Estudios Superiores.(véase “Intermedio Filosófico“)

La prensa apenas devolvía un eco de lo que era esa voz cerniéndose en el pantano. En las bancas se revolvían iracundos o dejaban, con helado desdén, grabarse una sonrisa irónica en los rostros vacíos.

Se levantaba el Verbo como una llamarada y caía envuelto en sus propias irradiaciones.

Algo se iba petrificando en él, hora por hora.

Estaba deteniendo, con esas manos que echaba hacia adelante en el gesto habitual de la elocución, la avalancha que se nos venía encima.

Defendiendo las carnes argentinas, el trigo argentino, la libertad de conciencia frente al clericalismo militante, el derecho comunal como foco de derechos y obligaciones comunales en armonía de verdadero federalismo y escuela cívica forjadora de personalidades auténticas.

Contra el monopolio extranjero y nacional. En defensa de una democracia que conjuraba la protección de los productores económicos con la protección del embrional potencial humano.

Tanto brío ponía y tan definido estaba su pensamiento cuando denunciaba los negociados de La Forestal como cuando enfrentaba a la regresión oscurantista.

Algo se iba petrificando en él. Conocía la vida en la pequeñez biológica del protozoo, como en la multiforme variedad parasitaria de los paniagudos y serviles.

Conocía la vida en la arriscada soledad de sus quebrachales como en la masa sufrida del basamento campesino-proletario de nuestra sociedad. En los espíritus individuales como en las comunidades de intelectualismo creador.

Fuerzas dispersas cuya existencia era lo único que podía insuflarle voluntad para seguir.

Había en esa persistencia algo magnífico de carácter subjetivo. La afirmación del ser, la perduración del propio estilo de vida.

A pesar de la pobreza que lo cercaba, de la limitación material. A pesar de la diatriba obstinada -más todavía- de la conspiración del silencio, que de todas las miasmas del pantano fue la más mortal.

Y había amor por su tierra.

La amaba como la aman los varones que lo son. Sin declaraciones, sin actitudes cesáreas. No tenía corifeos. No quería pronunciar discursos pedestres. No despreciaba al pueblo para ofrecerle el espectáculo tribunicio de una estudiada comedia, sensiblera y nerviosa.

No era un exhibicionista. Aborrecía la adjetivación estéril, el superlativo inútil.

Cuando Uriburu le prometió la sucesión en la “res” pública si le prestaba apoyo, él no dudó, no vaciló.

No sabía, no podía, no quería. Carecía del sentido realístico de que sobreabunda cualquier estrateguillo de comité de sección.

Ese sentido realístico que nos había hundido en el pantano.

Así debió comprenderlo cuando la sangre de Bordabehere saltó en el Senado de la decadencia.

Lenguaje de más altura no se había elevado en el recinto. Era la verdad la que hería, tajeaba, desollaba a los mistificadores, para hacerla callar saltó la sangre en el recinto de la decadencia.

Y la voz calló. Pero como en esos largos años algo había ido muriendo cada día, sólo quedaba en él la perduración magnífica de un estilo de vida.

Reyna-Puijané

Como una amplia música que se desenvuelve por cauces trazados de antemano hasta la nota final que podría ser la primera.

La muerte voluntaria cuesta poco entonces. Las raíces están fuera de tierra. El tronco no debe levantar ya sus ramajes para atalaya de horizontes venideros.

Así caen los árboles centenarios cuando el aquilón los sacude del ápice a la raíz. Cuando el rayo los envuelve en una catarata de chispas.

Así cayó don Lisandro de la Torre, pero fue el suyo el horror de la ciénaga letal.

Su voz entró en la inmortalidad que la patria reserva para los hijos que la engrandecen con el ejemplo y el cultivo de las virtudes ciudadanas.

“No espero, ni pido, ni necesito que se haga justicia…” dijo una vez en el Senado de la Nación, don Lisandro de la Torre.

El había enjuiciado la política de dos décadas; la había hecho comparecer ante el tribunal de la opinión pública, enrostrándole, uno a uno, sus vicios capitales.

Preguntaba por el destino de la patria con una voz de pasión entrañada que arranca de la fuente misma de su argentinidad.

Las ideas nacían armadas en su mente como nació Minerva de Júpiter tonante y entraban en la beligerancia cívica por destino implícito.

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